En definitiva tampoco sé cómo son las hadas

Y qué tienen debajo de su ficticia transparencia…

Partiendo de aquí…hipótesis rebuscada

Para justificar lo imposible

Nunca me atrevería a buscar en mí el pasado mío

Moriría maltrecha en un campo de basura

Mi cobarde conciencia…

Maniatada no sé por quiénes (¡pero están dentro mío!)

En el pozo más oscuro y nauseabundo que nadie fabricó…

Mi pasado en el universo está y no le pertenece…

Es un subconjunto dentro mío es mi luego en el cosmos

Y lo acepto…

Basura nuclear del alma…

En definitiva tampoco sé cómo son las palomas

Y qué tienen debajo de su ficticia blancura…

Mi ángel de la guarda murió explorando mi alma

Y nadie lo reclamó jamás por temor a buscarlo…

Sigue leyendo a Óscar Alberto Marchesin