Categoría: Autor Suspendido

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Acarician mis manos, lamen mis orejas, mis ojos cualquier herida curan cuidadosamente. Un poema dedicado a ese amigo leal del hombre.

“…Y lucho para que no impriman un chip medidor dentro de mí, no soy una tarjeta, no soy un número, no soy mil letras, no seré nunca un plato de lentejas eléctricas para vivir…”

Falta la música apropiada, pero ¿Quién pondrá las flores rojas en el jarrón dorado?